«Hacemos de nuestra capa un sayo»

«Hacemos de nuestra capa un sayo»

A Verónica y a todas las mujeres que «hacemos de nuestra capa un sayo» Un runrún borbotea en mi cabeza, es la canción de la incombustible Alaska, «A quién le importa», se repite una y otra vez, tan machacona ella queriendo dominar todo lo que pienso. «La gente me señala Me apunta con el dedo Susurra a mis espaldas» Me detengo en, ¿este verso?, el que continúa, «Y a mí me importa un bledo.», no es tan cierto cómo quiero creer y que lo crean...

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Momentos de fe

Momentos de fe

La fe, ¿qué es la fe? Un salvavida que no te deja a la deriva en medio del naufragio que puede ser la vida. La fe, el dedo que tapa el sol para no cegarte en los fracasos. Quizás sea eso, o un amanecer donde las ganas revientan en mil y una caricia sobre el níveo de unas sábanas que, disputan por ajustarse en las esquinas del colchón. Tal vez, creer que nadie arde en ningún infierno cuando el perdón ocupa su lugar. No encuentro las palabras...

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La ventana

La ventana

La ventana contempla con la sorpresa en sus hojas de estilo francés, mientras se lame las heridas adheridas en los porticones. Se suspende en la nada con la pesadez de toda la madera de la que está hecha, madera noble que en otros tiempos tuvo mejor vida y que, en su decadencia, cuando el sol desgastó su original en tres tonos por debajo de la que era y, cuando el azote de tantas tormentas ajó lo sinuoso de sus betas en nudos intrínsecos a...

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Madre, te pido perdón

Madre, te pido perdón

Una fotografía me recuerda a ti, en blanco y negro, para que no me distraiga de colores que resalten sólo lo superfluo, alejándome de la belleza de tu rostro, sencillo como un amanecer y triste como el otoño, cuando la hojarasca resuena a cada paso, rompiendo el pasado. Amagas una sonrisa por debajo de las comisuras de los labios, no muy voluptuosos, pero con la sensualidad ligera de quién quiere conquistar el amor. Cada vez que me deleito en...

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La soledad del escritor

La soledad del escritor

La soledad del escritor se afirma como una verdad escrita en el aire que respira. Siempre necesaria para rasgar las palabras en la justa medida de la intuición, amparada por las Musas que aparecen cuando menos se las espera, mas, la soledad es el momento idóneo para airear las historias que se quieren contar. Si duele tantas veces, sobre todo si no se busca cuando se impone como realidad, el autor la acaricia en la libertad de echar a volar las...

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Revelaciones

Revelaciones

Una revelación me despierta del sueño de media tarde, cuando el cansancio acumulado de días de idas y vueltas por tantos caminos, algunos obstaculizando el avance hasta la próxima parada y otros, tan apresurados que un vistazo al entorno se convierte en una ráfaga de luz que deslumbra. Será por ello qué, me despierto con la anunciación no escrita en ningún manual de vida, de esos, de autoayuda para vencer ansiedades ancladas en días ya...

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Un lunes cualquiera de una semana más

Un lunes cualquiera de una semana más

Levanta la persiana como cada mañana, un lunes cualquiera de una semana más. La joven con el pelo, aún alborotado de una noche entre los sueños y las pesadillas, aprieta con fuerza el terminal que no centellea como otras mañanas. Extrañada, comprueba los ajustes de configuración, pues algo perpleja si se encuentra de que, sus amigas no le hayan dado el toque de buenos días, ni que el admirador que la ronda desde hace unos días, no le haya...

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