Un lunes cualquiera de una semana más

Un lunes cualquiera de una semana más

Levanta la persiana como cada mañana, un lunes cualquiera de una semana más. La joven con el pelo, aún alborotado de una noche entre los sueños y las pesadillas, aprieta con fuerza el terminal que no centellea como otras mañanas. Extrañada, comprueba los ajustes de configuración, pues algo perpleja si se encuentra de que, sus amigas no le hayan dado el toque de buenos días, ni que el admirador que la ronda desde hace unos días, no le haya...

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—Mamá, sólo fue un mal sueño.

—Mamá, sólo fue un mal sueño.

  Las manos trémulas de la madre se desatan en gestos de difícil comprensión para la joven, que con los ojos anegados en un mar de lágrimas imposible de navegar, asiste con la espalda adosada a la pared fría y pétrea de la habitación, cómplice de toda la situación. Los dedos desenfrenados de la mujer que, disimula las arrugas de la piel en su pequeñez, y entumecidos por una artritis que le restan dignidad al poder de asirse a las caricias, se...

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Reseña: LUCÍA Y EL REPOSO DE LAS PALABRAS de Pepa Fraile

Reseña: LUCÍA Y EL REPOSO DE LAS PALABRAS de Pepa Fraile

Me peina el viento los cabellos  como una mano maternal: abro la puerta del recuerdo  y el pensamiento se me va. Son otras voces las que llevo,  es de otros labios mi cantar: hasta mi gruta de recuerdos  tiene una extraña claridad! Frutos de tierras extranjeras,  olas azules de otro mar,  amores de otros hombres, penas  que no me atrevo a recordar. Y el viento, el viento que me peina  como una mano maternal! Mi verdad se pierde en la noche: no...

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A Enrique Laso.

A Enrique Laso.

  «Llegué a la vida Como una explosión de estrellas, Como la invención de Todas las palabras, Como un grito que se hubiera Estirado para Crear otro lenguaje Llegué con todo el poso Del tiempo deseado, De los años desvencijados que Arrastraban mis padres, De los recuerdos rotos de mis abuelos, De las grietas abiertas Por el Universo en la piel carcomida del espacio Llegué como llegan todos los hombres: Con los ojos abiertos para Ser abastecidos...

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Muerte… muero de Nancy BlueAngl

Muerte… muero de Nancy BlueAngl

No existe mejor manera que volver en la mejor de las compañías. Volver, cerrando una etapa para abrir otra, con la sencillez  de ofrecer lo mejor que tengo. Por ello, esta nueva etapa la inaugura una «escritoranodescubierta», Nancy BlueAngl, una poeta que se rompe en cada verso para resolver los desengaños que nos da la vida y, la muerte proyectada en la poesía.   Muerte… muero Me sangra la boca Desdentándome con la verdad, Muriendo cual hoja...

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Hemingway me coge de la mano

Hemingway me coge de la mano

  La jara adorna mi tumba en una letanía de recuerdos El Sur, una caja guardando mi cuerpo entre lavanda y la mortaja con el olor a incienso en el aire Redoblan las campanas, Hemingway me coge de la mano, juntos la muerte nos abre camino entre la gente Soy yo que ya no entiendo de cuentos ni razones Ni de lamentos, ni mentiras Ni de amores, ni desamores Ni siquiera, del perfume de azahar que embriaga mis versos Ni de nombres impropios Ni de...

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Él

Él

Desorbitada la mirada, hueco los cóncavos, ojos ensangrentados de cólera mientras el humo del que, siempre parece ser el último cigarrillo tropieza con el aire intentando abrirse paso a contracorriente de lo que siente. La piel, caliza yerma y agotada del abatimiento de no poder llover más lágrimas que le invite a arrastrar la decepción de una historia que ni siquiera comenzó; su epidermis se desprende de sus huesos vencidos en un somier ajado...

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