Se va…

Se va…

Se va, se va el sol de media tarde y yo me voy con él, como tantas otras tardes, huyendo de esta realidad que me apremia en razones que ya no sé entender. Corro sin mis piernas, ajenas al cansancio de mi cabeza, y deciden ser independientes del resto de este cuerpo que lánguido y torpe se desorienta en el minutero del reloj. No me sirve y menos me consuela, «eres aún joven», «te queda mucho por vivir», yo no quiero contestar que «ya he vivido...

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Reseña: LA MANSIÓN DE LOS NAVAS de José Antonio González Queiro

Reseña: LA MANSIÓN DE LOS NAVAS de José Antonio González Queiro

  «Estoy seguro que a cualquiera le gusta un buen crimen, siempre que no sea la víctima”». «La venganza es dulce y no engorda».                                                                           -Alfred Hitchcock   Si de algo estoy segura es que el género policíaco nació de mano de la gran Agatha Christie, lograr una trama donde la muerte sea misteriosa; lograr que los personajes sean tan culpables como inocentes; un detective o...

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El polvo del camino

El polvo del camino

  Me sacudo el polvo del camino, en la añoranza de versos y poesía Desperdigando motas en el empedrado de la casa, lejos de la existencia que se queda fuera. Des(nuda) de vida que pesan en los hombros des(cosidos) de ensanchar la memoria que se desborda en lo ridículo del espejo. Des(empuño) este miedo, atrapada en el antes que nunca fue, con una nota desesperada para ser rescatada de la desesperanza. Me sacudo el polvo del camino sobre el hoyo...

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Carta a mi hija, la mujer que crece

Carta a mi hija, la mujer que crece

Querida hija. Las cartas, misivas que ocupan el espacio donde las palabras se convierten en un talismán para la eternidad, pretenden dibujar en la profundidad de su significado, revelar verdades imposibles de verbalizar con la boca que la mayoría de las veces se atropella con la lengua. Ya sabes, mi querida hija, lo taciturna que en muchas ocasiones se convierte la mía, sellándose por horas, días o semanas en el sigilo del silencio, es cuando...

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Septiembre

Septiembre

Retoman las calles ese ritmo que imprime vida a la ciudad. Los coches se encadenan unos a otros, cuando el semáforo de la esquina se pone en rojo, dando paso a transeúntes que no dejan de escribir en sus teléfonos móviles o aquellos otros, los menos, que consultan su reloj de pulsera, creyendo que el tiempo corre menos si lo observan. Sin olvidar a los pobres abuelos que, en una mano se apoyan en un bastón que aguanta toda su vida, tan etérea...

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Carmen

Carmen

La opacidad de sus ojos, no expresan toda la vida que se encierran detrás de ellos. Una tela, puede que de araña no puede empañar la vitalidad que su mente teje en cada historia que recuerda. Cataratas que intentan cegar la realidad de un reloj de agujas que parece acelerar a cada vuelta del segundero. Y es que como ella piensa —cuanto más mayor te haces, los días se acortan por minutos, mas, cuando no quieres que corran tanto—. Carmen desde su...

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El tren de cercanías y el sudor

El tren de cercanías y el sudor

El sudor resbala de las palmas de mis manos por los dedos, deformes, de tanto teclear currículums que, no se traducen más que en la mísera vida que llevo. Esa angustia que, ahora son estas gotas de agua que se van por la cloaca, son las frustraciones de muchos meses esperando, un solo momento, sólo uno para tener esta oportunidad. Miro por la ventanilla del tren de cercanías los coches que circulan por la autopista, mientras mis manos no dejan...

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