Poesia

Muerte… muero de Nancy BlueAngl

Muerte… muero de Nancy BlueAngl

No existe mejor manera que volver en la mejor de las compañías. Volver, cerrando una etapa para abrir otra, con la sencillez  de ofrecer lo mejor que tengo. Por ello, esta nueva etapa la inaugura una «escritoranodescubierta», Nancy BlueAngl, una poeta que se rompe en cada verso para resolver los desengaños que nos da la vida y, la muerte proyectada en la poesía.   Muerte… muero Me sangra la boca Desdentándome con la verdad, Muriendo cual hoja...

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Hemingway me coge de la mano

Hemingway me coge de la mano

  La jara adorna mi tumba en una letanía de recuerdos El Sur, una caja guardando mi cuerpo entre lavanda y la mortaja con el olor a incienso en el aire Redoblan las campanas, Hemingway me coge de la mano, juntos la muerte nos abre camino entre la gente Soy yo que ya no entiendo de cuentos ni razones Ni de lamentos, ni mentiras Ni de amores, ni desamores Ni siquiera, del perfume de azahar que embriaga mis versos Ni de nombres impropios Ni de...

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Cuando el viento te silbe de Jorge Rosso

Cuando el viento te silbe de Jorge Rosso

Los poetas alcanzan el éxito no sólo cuando su obra se vende en librerías o en auditorios, ni siquiera cuando la crítica o el mundo literario los reconocen como excepcionales, extraordinarios e inmortales. El poeta triunfa cuando sus versos, ya se ajusten a la métrica del ritmo y la rima o, cuando los versos son libres como el viento que los impulsa, remueven las entrañas de quién los lee o los escucha. Cuando todo eso que vuelca en letras y...

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Entre susurros de la hojarasca

Entre susurros de la hojarasca

Con los pasos de los años, con los desafíos que te ofrece la vida, con los tropiezos que te obligan a empezar desde la casilla de inicio… Con todo ello y con lo lento que parece escribir en una hoja en blanco, donde las palabras se deslizan en la levedad de ser, desnudando el alma que se esconde tras la pantalla, a veces diáfana y otras con tachones distorsionando imágenes que cortan el aire para calmar heridas de un pasado indefinido. Con todo...

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Al filo

Al filo

  El filo de la navaja hiere con el acero silente de quién te condena en la ferocidad de palabras carnívoras en la boca Sobre el filo de un alambre herrumbroso, espinoso de casualidades inmarcesibles de mi otoño, perturbado de tanto recordar Al filo del abismo caigo en círculos concéntricos respirando confusión Desciendo con el arrojo de mantenerme en pie en la profundidad de la oquedad que es mi destino Desde el filo de tu lengua saboreo el...

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A veces

A veces

A veces, la resaca de los sueños circundan los cóncavos de unos ojos atravesados por el desvelo que tanto cansa. Es entonces cuando se deterioran las fotografías alojadas sobre mi mesita y, en blanco y negro piden disculpas por no poner color a la vida. A veces, el cuarteado del tiempo y el trasnochado de los recuerdos las tiñen de un apático e insulso rastro, adán de momentos arrepentidos. A veces, la lluvia se alía con el sofá donde se hunde...

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