Poesia

Sin dientes, sin boca

Sin dientes, sin boca

Hoy, día 2 de Junio, Día Internacional de Acción por los Trastornos de la Conducta Alimentaria, mi aportación más personal. El perfil me abraza con el calor del abismo entre el muro de algún lugar y el cristal del espejo que estalla en este suplicio Ingrávida, revoloteo con la confusión de este drama ¡Tan sutil! El mundo cuenta los huesos rotos cuando la piel diáfana huye de ellos con la amenaza de no volver jamás Me falta el suelo en la...

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Momentos de fe

Momentos de fe

La fe, ¿qué es la fe? Un salvavida que no te deja a la deriva en medio del naufragio que puede ser la vida. La fe, el dedo que tapa el sol para no cegarte en los fracasos. Quizás sea eso, o un amanecer donde las ganas revientan en mil y una caricia sobre el níveo de unas sábanas que, disputan por ajustarse en las esquinas del colchón. Tal vez, creer que nadie arde en ningún infierno cuando el perdón ocupa su lugar. No encuentro las palabras...

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La ventana

La ventana

La ventana contempla con la sorpresa en sus hojas de estilo francés, mientras se lame las heridas adheridas en los porticones. Se suspende en la nada con la pesadez de toda la madera de la que está hecha, madera noble que en otros tiempos tuvo mejor vida y que, en su decadencia, cuando el sol desgastó su original en tres tonos por debajo de la que era y, cuando el azote de tantas tormentas ajó lo sinuoso de sus betas en nudos intrínsecos a...

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Muerte… muero de Nancy BlueAngl

Muerte… muero de Nancy BlueAngl

No existe mejor manera que volver en la mejor de las compañías. Volver, cerrando una etapa para abrir otra, con la sencillez  de ofrecer lo mejor que tengo. Por ello, esta nueva etapa la inaugura una «escritoranodescubierta», Nancy BlueAngl, una poeta que se rompe en cada verso para resolver los desengaños que nos da la vida y, la muerte proyectada en la poesía.   Muerte… muero Me sangra la boca Desdentándome con la verdad, Muriendo cual hoja...

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Hemingway me coge de la mano

Hemingway me coge de la mano

  La jara adorna mi tumba en una letanía de recuerdos El Sur, una caja guardando mi cuerpo entre lavanda y la mortaja con el olor a incienso en el aire Redoblan las campanas, Hemingway me coge de la mano, juntos la muerte nos abre camino entre la gente Soy yo que ya no entiendo de cuentos ni razones Ni de lamentos, ni mentiras Ni de amores, ni desamores Ni siquiera, del perfume de azahar que embriaga mis versos Ni de nombres impropios Ni de...

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Cuando el viento te silbe de Jorge Rosso

Cuando el viento te silbe de Jorge Rosso

Los poetas alcanzan el éxito no sólo cuando su obra se vende en librerías o en auditorios, ni siquiera cuando la crítica o el mundo literario los reconocen como excepcionales, extraordinarios e inmortales. El poeta triunfa cuando sus versos, ya se ajusten a la métrica del ritmo y la rima o, cuando los versos son libres como el viento que los impulsa, remueven las entrañas de quién los lee o los escucha. Cuando todo eso que vuelca en letras y...

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