La escribiente

A veces

A veces

A veces, la resaca de los sueños circundan los cóncavos de unos ojos atravesados por el desvelo que tanto cansa. Es entonces cuando se deterioran las fotografías alojadas sobre mi mesita y, en blanco y negro piden disculpas por no poner color a la vida. A veces, el cuarteado del tiempo y el trasnochado de los recuerdos las tiñen de un apático e insulso rastro, adán de momentos arrepentidos. A veces, la lluvia se alía con el sofá donde se hunde...

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En la calle

En la calle

Por la calle abajo va ella con su vestido de algodón, incólume de lágrimas, con la pureza del blanco aún no desteñido por lo añejo del tiempo. Ella con sus pies descalzos deambula por la calle, trastabilla un paso sí y otro también, contando los errores que ha sumado desde que tomó la única decisión de su corta vida. La oscuridad de la noche es su cómplice, las sombras del pasado se agazapan detrás de los portales para asustar a aquellos...

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Y un amor de otoño

Y un amor de otoño

La madurez ha llegado a sus vidas de la misma manera que el otoño invade los últimos días de septiembre; sigilosa, imperturbable, y distraída, como si no fuera con ella las evidencias en la piel. El olor a tierra mojada y al hierro forjado, oxidado de mañanas de nieblas y brumas; las hojas muertas clamando piedad cuando son pisadas, juntándose una contra la otra haciéndose compañía, pues el miedo a morir las reducen, a un simple enjambre de...

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Se va…

Se va…

Se va, se va el sol de media tarde y yo me voy con él, como tantas otras tardes, huyendo de esta realidad que me apremia en razones que ya no sé entender. Corro sin mis piernas, ajenas al cansancio de mi cabeza, y deciden ser independientes del resto de este cuerpo que lánguido y torpe se desorienta en el minutero del reloj. No me sirve y menos me consuela, «eres aún joven», «te queda mucho por vivir», yo no quiero contestar que «ya he vivido...

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Carta a mi hija, la mujer que crece

Carta a mi hija, la mujer que crece

Querida hija. Las cartas, misivas que ocupan el espacio donde las palabras se convierten en un talismán para la eternidad, pretenden dibujar en la profundidad de su significado, revelar verdades imposibles de verbalizar con la boca que la mayoría de las veces se atropella con la lengua. Ya sabes, mi querida hija, lo taciturna que en muchas ocasiones se convierte la mía, sellándose por horas, días o semanas en el sigilo del silencio, es cuando...

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Septiembre

Septiembre

Retoman las calles ese ritmo que imprime vida a la ciudad. Los coches se encadenan unos a otros, cuando el semáforo de la esquina se pone en rojo, dando paso a transeúntes que no dejan de escribir en sus teléfonos móviles o aquellos otros, los menos, que consultan su reloj de pulsera, creyendo que el tiempo corre menos si lo observan. Sin olvidar a los pobres abuelos que, en una mano se apoyan en un bastón que aguanta toda su vida, tan etérea...

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