La escribiente

Crónica de una muerte más que anunciada

Crónica de una muerte más que anunciada

El día que morí, escuché una voz en off anunciándome que así sucedería. Su tono susurrante y seductor se confundía con la música que invadía mi habitación. Siempre me refugiaba en las notas disonantes que tarareaba, mientras mi compact disc emitía las canciones de los grupos de moda. Cuántos recuerdos puede guardar una melodía, promesas olvidadas en un rincón del cajón; amores cosechados en besos; desamores en desiertos de sentimientos; amigos...

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A ti Tánatos

A ti Tánatos

Se caen las hojas y me caigo yo, la noche aún es presente en la madrugada, intentando ganar una partida que sabe perdida. Igual que yo que a cada respiración sé, que es una cuenta hacía atrás, lo inevitable estar por llegar. Se colapsa la oscuridad nocturna con lo profundo del dolor vencido en mi cama, rodeado de esas perlas que ruedan sin orden por ella. El nácar de las perlas vivió tiempos mejores, ahora no son más que bolas desprendidas del...

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Martina escribe

Martina escribe

La pared se convierte en hojas de papel, escribir en ¿una nueva rutina que cura todos mis males? El albor de sus líneas llama mi atención; un interruptor se acciona en mi cabeza. La mera presión sobre él, es un reto que mis temblorosos dedos no niegan su presencia. El despotismo de estos, dominan todas las acciones que mi mente requiere. Y me lanzo, sin más, a que ellos decidan por mí, sobre la textura granulosa del gotaré de la pared., donde...

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Hoy más que nunca

Hoy más que nunca

Escucho a Lluis Llach decirme que «tinguis sort, que tinguem sort», hoy más que nunca necesito repetir y repetirme este deseo. Hoy, un día que debería levantarse con la luz de la felicidad a mi alrededor por las buenas cosas que me acompañan, que me hacen ser mejor persona. Un libro que después de muchos avatares y dificultades verá la luz en unos días; el orgullo de ser madre de una hija maravillosa que continuamente me ofrece su amor en...

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Lo absurdo del amor

Lo absurdo del amor

Salvar la vida se ha convertido en los últimos tiempos en una fantasía. Una ilusión que se escapa de todos esos huecos que respiran aire y, en pequeños suspiros que reconvierten un cuerpo enajenado de sueños en una diminuta obra de arte exhibida al imposible de continuar viviendo. Una grieta se ha abierto en la almohada donde reposa una cabellera deslucida y quebradiza por la incontinencia de pensar lo absurdo del amor. La brecha se agranda de...

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Sin aire

Sin aire

Respiro, tan solo inhalo aire como la polilla carcome la madera, Inercia en mis inspiraciones, agotamiento en mis exhalaciones. Todo ello síntoma de que la sangre circula por mis venas, un manantial de líquido que se va congelando de la misma manera que fluye. Igual que mis huesos se adhieren a esa solidificación, ateridos a tanto miedo de no poder articular un solo movimiento. Doblar un codo para escribir lo que mi mente cuece a fuego intenso...

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