La escribiente

La palabra que necesito

La palabra que necesito

Una sencilla palabra bastaría para arañar un alma que necesita respirar la pureza del aire, que la mayoría de los días se contamina de humos corruptos por el consumismo de acumular «cosas» que no tienen acomodo, ni en una repisa ni siquiera en un corazón desvalido por su suerte. Aunque estoy harta de escuchar que las palabras se las llevan el viento y que se dicen por decir, que no nacen de los adentros, que la boca se llena de sustantivos...

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Entre susurros de la hojarasca

Entre susurros de la hojarasca

Con los pasos de los años, con los desafíos que te ofrece la vida, con los tropiezos que te obligan a empezar desde la casilla de inicio… Con todo ello y con lo lento que parece escribir en una hoja en blanco, donde las palabras se deslizan en la levedad de ser, desnudando el alma que se esconde tras la pantalla, a veces diáfana y otras con tachones distorsionando imágenes que cortan el aire para calmar heridas de un pasado indefinido. Con todo...

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A veces

A veces

A veces, la resaca de los sueños circundan los cóncavos de unos ojos atravesados por el desvelo que tanto cansa. Es entonces cuando se deterioran las fotografías alojadas sobre mi mesita y, en blanco y negro piden disculpas por no poner color a la vida. A veces, el cuarteado del tiempo y el trasnochado de los recuerdos las tiñen de un apático e insulso rastro, adán de momentos arrepentidos. A veces, la lluvia se alía con el sofá donde se hunde...

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En la calle

En la calle

Por la calle abajo va ella con su vestido de algodón, incólume de lágrimas, con la pureza del blanco aún no desteñido por lo añejo del tiempo. Ella con sus pies descalzos deambula por la calle, trastabilla un paso sí y otro también, contando los errores que ha sumado desde que tomó la única decisión de su corta vida. La oscuridad de la noche es su cómplice, las sombras del pasado se agazapan detrás de los portales para asustar a aquellos...

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Y un amor de otoño

Y un amor de otoño

La madurez ha llegado a sus vidas de la misma manera que el otoño invade los últimos días de septiembre; sigilosa, imperturbable, y distraída, como si no fuera con ella las evidencias en la piel. El olor a tierra mojada y al hierro forjado, oxidado de mañanas de nieblas y brumas; las hojas muertas clamando piedad cuando son pisadas, juntándose una contra la otra haciéndose compañía, pues el miedo a morir las reducen, a un simple enjambre de...

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Se va…

Se va…

Se va, se va el sol de media tarde y yo me voy con él, como tantas otras tardes, huyendo de esta realidad que me apremia en razones que ya no sé entender. Corro sin mis piernas, ajenas al cansancio de mi cabeza, y deciden ser independientes del resto de este cuerpo que lánguido y torpe se desorienta en el minutero del reloj. No me sirve y menos me consuela, «eres aún joven», «te queda mucho por vivir», yo no quiero contestar que «ya he vivido...

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