La escribiente

LA ESCOBA VOLADORA DE LA BRUJA FLORA de Fernando J. Baró

LA ESCOBA VOLADORA  DE LA BRUJA FLORA de Fernando J. Baró

El cuento es el primer contacto que, desde bien pequeños, tenemos con la literatura, con los libros, con el sentido de las palabras confabuladas en el pensamiento. Grandes cuentos nos acompañan en la vida y a veces olvidamos de darles el respeto, y el valor que merecen. De esta manera hoy quiero darle tributo, mi pequeño homenaje en palabras de un amigo y escritor que siempre está dispuesto a colaborar, Fernando J. Baró. Y es que los cuentos...

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Escribir mi mejor medicina

Escribir mi mejor medicina

  Llevo días dándole vueltas a un mismo pensamiento que me provoca diversas reflexiones sin saber cuál es la más correcta. El detonante de todas estas ideas fue escuchar en una entrevista radiofónica a Espido Freire. Hago un inciso, reivindico que se escuche la radio, porque tu atención se centra en las palabras buenas o malas; mejor dichas o peor, y no en atractivas imágenes que nos produce envidian y de las palabras se aprende a hablar...

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Ella

Ella

Ella ya no es ella, ha dejado de ser la mujer consentida por la «buena vida». Ella aceptó un matrimonio más allá del amor. Necesitaba afectos que nunca tuvo; una infancia entre la desdicha de haber sido concebida sin la protección de una goma y el desapego de unos padres adictos al trabajo. Por eso Ella se enamoró del primero que se fijó en su presencia, un hombre diez años mayor, un maestro en los juegos de la seducción que la educó para...

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Entre líneas

Entre líneas

─Nena, te pienso, tu perfume aún se siente en mi piel, ─te escucho en un eco al otro lado del teléfono─, mientras me fijo en una pequeña mancha de humedad abriéndose camino en la pared de enfrente a mí. Sigues hablando, mientras mis oídos se niegan a escuchar todo eso que me dices; palabras que se golpean entre ellas para ponerse en primera línea de salida y vencer en una carrera de romanticismo. A pesar de ello yo sigo perpetua contemplando...

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La carta

La carta

No me quiero mentir a mi mismo, estoy confuso y perdido como un apátrida buscando su lugar. No sé si siento la rabia de golpear sin parar la pared de mi habitación hasta sangrar los nudillos, o ésa que te descoloca de tal manera que te sumerge en el más triste de los abandonos, obligándote a huir del lugar de tus desconfianzas sin mirar atrás. No sé, me siento solo y aturdido, la cabeza parece una colmena de abejas, aguijoneando mi cráneo e...

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Tras la fiesta…

Tras la fiesta…

Me está matando la barriga y encima no para de moverse todo a mi alrededor, no sé que pinta esa papelera aquí en medio de la calle. ¡Jolín! Me he meado, verás mi madre, me dará su discurso de rigor, ¡menuda es! Otra arcada, debo vomitar, pero no tengo ni fuerzas, las piernas me tiemblan, me llevan de aquí para allá, la casa de Julia se acerca a mi mano derecha y la panadería de Elena quiere comerme. No paro de tropezar, me he vuelto a caer en...

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